Por Raúl Hernández Lima

La épica se desliza, como el rocío de Hermón, y se agolpa al Sur de la provincia argentina de Santa Fe. No sé si por gravedad o designios divinos, pero justamente Rosario amanece siempre con la maravilla en su vientre y la puja silenciosamente. Así como pujó al Che una tarde cualquiera de junio, para que la mitad que no le odia, lo idolatre.

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